Come With Me, Little Ghost

I.

Death arrived swiftly. The boy struck the man twice – once across the chin; another, a kick to downed chopper. He did the deal in one, and so he fixed the pistol to his belt and said to the Little Ghost, “I have helped you. Is this all?”

The Little Ghost flickered and rose, and the boy admired him all the more for it.

“I have helped you. Is this all?” said the lad, again.

But the sprite closed his mouth, if he indeed had one.

The country priest, ragged and red, was only the first of the symbolic deaths. Next was a lawyer. Then, perhaps, a rotten, bloated heir, but that would come later. From them he had his pick, be it the lord, his wife, the doctor’s son or someone entirely other.

“No need to hurry,” said the Little Ghost, perhaps a bit evilly, “‘One to one and one is three.’ Paint it on the Main Street wall, and I will come to you.”

The boy did this all out of love for the Little Ghost, no matter the wicked things he bid him do, so he took his can of red bromine and drew that single phrase:

ONE TO ONE AND ONE IS THREE.

No man saw what he wrote, how he wrote, when he wrote. That night he walked home, and the Little Ghost followed him.

II. 

On a silver platter is a pound of flesh, sheared from a bicep.

The Bishop laughs. A sprite crouches in his ear, green and chittering. It screams as loud as it can, pulling at the spindly hairs, knee-deep in honey-sweet wax.

'You be careful with the guttering! You see, he's drying out!'

So blood pours from the limb. This man, no different from any of the others, this ram, this son of Abraham, is strapped on his back to a gilded cross, like a marble Christ. The head hangs limply to the side, the neck avian, as if it were boneless. His name is MARTYR. It is carved on his soul as much as it is on his body. It means he is nothing else.

The Bishop, giddy as a whistling rat, has severed an artery and left it. Such is his concentration on the weighing.

By the time he presses the wound, the man is nearly dead. The stream congeals down peeling gilt, damaging it further, sticky and dark. It winds up in the Bishop's clothes, ermine and red, the dotting decorative, the same not to be said of the smears.

Cuestionamiento

¿Es valentía acaso?
¿Dejar a la bestia noble
rasgar las paredes de tu cuerpo,
anidar entre tus costillas,
morder tu carne fresca y
abrevar de tu sangre,
espesa y dulce, miel corrupta,
hasta volverte pura hemorragia,
sombra y nervios, histeria y vacío?

¿Dejar a esa dulce creatura
-llámese Absoluto, Dios o Ella-
recrearse en los flujos de tu cuerpo,
devorar tu ímpetu ladino,
tu labia astuta y goteante,
vulnerarte y dominarte,
volverte el Cordero sin Carne,
el absurdo de la hostia quemada?

¿Dejarle ser rayo y deslizarse
entre tus párpados azules,
entre tus lenguas
y volverlas viscosas, pesadas,
por la inhabitación de sus crías,
por sus legiones de máscaras arcanas,
envejecidas en su eternidad?

¿No es más valiente,
más honesto,
más caballeroso, más Humano,
abrirle de un tajo el vientre a la bestia,
devorar sus entrañas, tus entrañas,
dejarte fundir en ti mismo,
confundir a creatura y creador
hasta palpar el vacío que descansa
tras todas las máscaras que modelaste
con tu propia carne?

Como se ama a la Caída

Si alguna vez te pareció
te he dado razones
para volver
ignórame.

A veces las alas
se queman
al vuelo de la
sinrazón.

A veces no puedo
evitar morderme
los pies caídos
en carne.

A veces regresas como la sombra de una guadaña
proyectándose ferozmente en la pared de mis brazos
y siento el vacío como una herida suave
que se desliza dulcemente entre mis labios
y termino por beber de mi propia sangre
imaginándote desnuda de todas tus ideas
enterrada bajo mantas de luna sedada
jugueteando con las gladiolas que crecen
entre tu sexo y tu caída.

El verano nunca se acerca cuando hay muerte en tus labios
la primavera ha aprendido a ceñirse a tus pies.

Es difícil saber lo que piensan las mariposas de la araña,
es difícil encontrarte flexionada sobre tu propia agua,
bebiendo del silencio episcopal de los fetos de dioses,
y no amarte como se ama a la piedra del altar,
no amarte como se ama detrás de las cortinas.

Es difícil no amarte con los saltos de los tiempos,
con los gritos y los golpes en el pecho,
con los "yo creo" y la sangre que salta de boca en boca
y se vuelve el fuego que nos corrompe a todos
hasta que ya no hay corrupción ni verdad
y sólo quedas tú
desnuda
desnuda de todo bien, de todo mal,
desnuda de todo deseo, de todo amor,
desnuda en tu sufrimiento y pasión,
desnuda,
en los juegos de tu carne esencial,
de tu mortalidad inmortal, impregnada en mi lengua
como se impregnan a veces las voces de las aguas.

Es imposible no amarte como se ama a la caída.

I

Hace buen tiempo me di cuenta que este tiempo no me basta
para luchar contra el tiempo
de la posvida.
Doy vueltas sobre las cabezas de niños y adultos, nervioso, histérico, desanimado.
Luego recuerdo los libros sobre los que levito en bibliotecas o en casas de estudiantes universitarios
y recuerdo los nombre escritos al reverso. Una mosca no tiene obligacion de escribir su nombre, ni siquiera de pensarlo. La vida es efimera y sin embargo, es rica. Me espera otra vida después, la que inventarán para mi.
Las palabras que escribo (si es que escribo) las corrijo y las corrijo, hasta que me doy cuenta que soy una mosca. Vuelo entonces y me poso

sobre los cabellos de los hombres
  moviendo maliciosamente mis manos, planeando mis ataques.
Al momento de la cópula, froto mis manos como garras sobre algun vientre ocasional y froto mi cuerpo sobre mis congéneres,  aunque de posmodernidad no he leido nunca. Otros han de cubrir nuestros sexos con palabras.


II
Doy vueltas sobre un basural, repito lo que escribo
repito lo que escribo,
repito lo que escrito.
Y mañana, que no me espera nada despues de este cuerpo
entre la mierda y las cosas olvidadas como el puro instinto

repetirè lo que escribo

repetiré algo

algo
que no puedo escribir

daré vueltas sobre un basural


III

Antes de morir, me vuelvo la pura luz.
No me alimento por días y solo asciendo  
hasta alcanzar un futuro incierto
se que al volar pretendo que soy algun mago, un místico, un niño.
otras veces no ayuno,  solo me muero de hambre, sin egolatría alguna
Me pertenezco y me despertenezco a ratos
Escucho zumbidos
y me doy cuenta tarde
que vienen todos de mi.
Me doy cuenta tarde
(aunque hace tiempo me di cuenta)
que toda luz me asesina.

A Casual Positivist:

The girl tells me I do not love her.

But what say I, when it was she who uttered,
'Reason is man's greatest virtue.
The god of Light becomes us,
And it is He who wrought us,
In teaching us to better ourselves.'

She rules a small realm of two stories,
Incredible; They say
The American dream is to be king of one's castle,
But even they must disabuse themselves.

What say I, when for all Reason,
The passion of youth is rage,
And so the passion of age,
And that of the ageless.
So it goes, to infinity (for she believes in infinity)!

An exception, perhaps, the arrow of Death,
Who fulfills without want, warmth, even a stirring.
But not even Death follows Reason.

She says, 'You are unreasonable,'
As one who addresses a child that
Values more the right of opinion, than the threat of chiding.
This she says when I am most myself.
The veils of imagination may blind,
So she fears them, distrusting herself --
I trust myself fully, but I am a sick man.

I fear she does not love me.
The thread is cut but I linger, amused,
So she finds the time to send me off,
If the venture proves unprofitable.

Primera meditación en Plaza San Martín

Primera meditación en Plaza San Martín

Y si lo admiramos tanto es solo
Porque impasible, desdeña destruirnos.
Todo ángel es terrible
Rilke.

Como en los cuentos de Borges, aquel que observa a Dios
se vuelve un orate completo,
así
la musa en cuerpo humano, es comprobado, destruye a los hombres.
Quien dice que ama a la musa parte de un falso supuesto:
 a la verdad no se le ama, pues es condición de esta que nos perturbe. Por eso ya no puedo
mirar a los ojos
a la muchacha bonita de Plaza San Martín.

Y quise huir hacia otros lados
con mi teoría
a matar el amor como se debe
con mi teoría
a resolver pulsiones como se debe
(como decia Vallejo, a simplificar el corazón)
con mi teoría
a morir como se debe
Hacemos, eso sí, teoría, para matar a la verdad (le petit mort)
Es indigno por sobre todo atrapar a la musa con palabras
comparado solamente a las ofensas de los antiguos
como todo lo real es puro movimiento
a los hombres
que tenemos este arcaico reto de rechazar nuestra histeria
no nos hace nada bien
mirar a los ojos
a la muchacha bonita de Plaza San Martín.

Para ser leido mientras suena Rafo Raez

a veces me da por perderme
días y días no hago nada más que estar conmigo
con mi propia lucha diaria
mi conciencia mi teoría
mi estrella extraña

calladito me he dejado libre
a veces
seguro debe ser
que te he visto tanto aparecer y desaparecer
una pequeña gatita en el tejado
que camina
con su esencia su vacio su silencio
a veces me da por perderme
con ese modo sinceramente tuyo
de aparecerte y desaparecerte

Poética

es una mala costumbre del cuerpo

andar con la poesía en los ojos

Una mujer joven a mi lado habla de su dificultad para escribir y su voz se viste de sinceridad. Ahora es la mujer más hermosa del mundo.    

Más allá de eso, nada ha cambiado.

Algunos padres de mis amigos
llevaban a sus hijos  de mañana a los templos

                                     De noche a los burdeles. Comparaban ser adultos con una gran batalla contra la muerte y creían, por lo mismo, en la lucha por el sexo y por Dios.

A diferencia, Yo un día me levanté con un papel vacío en la cabeza.

                                                                                              Poesía es ir de la angustia
                                                                                                               a la palabra.

Crear es una forma
                              de la duda

                                                contra el mundo

La duda, una forma

de la fe.

probablemente

amo que el lenguaje sea ambiguo
decir algo, que signifique otro algo
que signifique algo abierto
sin significado definido
puede ser el tuyo, ser mío

puedo decir: el mar es azul
y el cielo rojo
mientras digo que el invierno es frío
y las distancias, largas

probablemente nunca llegues a enterarte
que el invierno es frío
y las distancias, largas
solo por mis palabras pretenciosas
sino cuando sientas el calor de la cercanía
y te despiertes un poco de la mentira

solo un poco, entonces diré:
que tus ojos son los mas grandes que vi
como agujeros negros
aunque en verdad esté diciendo
que el café está listo
y que hoy es tu vuelo.

Claváronse sus lanzas
llenas de sueños
en mi vientre
y diéronme de beber
amores bien y mal pagados y cervezas
los piadosos
     los queridos
           los sucitos muchachos de oropel y sexo
A todos di de comer de mi pecho
a todos di las mejillas rosas
de amor y de pellizcos
como decía mi madre que hace el hombre justo.

Pero a ti, la mas santa de las santas ("Amarás a tu sexo
como a ti mismo")
la inmaculada de palabritas
no le dejé nada
para poder pecar mejor.

Versos varios, sonidos tontos

Cae el ocaso sobre las piernas peludas
Que buscan confundirse en el pasaje frondoso
Yo vuelvo a tu mirada distinta y me pregunto
Si realmente me miras
O si soy tan solo un objeto inerte
En ese horizonte lejano que inunda tus ojos
¿Será que no puedo mirarte a los ojos sin creer que jugamos a escondernos el uno del otro?
Tu voz es melancolía en los trazos que dibujan estas manos,
Estas manos que sólo anhelan ser una extensión intrínseca,
Un enmarañado de gentes, genes y sálivas varias,
Un vómito alcohólico que se desangra en estas líneas
En esta perfección negada
Porque esta alma ya no es mía ni suya 
La he entregado a las sombras movedizas de tus manifestaciones
El origen de las cosas, la llegada del deseo 
Todo se rompe en la carne 
Que magia la que impera en estos retazos tristes,
En las caras que caminan y pasan de largo,
Y caen al abismo una y otra vez,
En las sonrisas desdibujadas por el miedo,
Por tu miedo y por el mío
Y por el mismo miedo hoy muero
En el deleite de la noche plena

Otra vez me ha sorprendido la noche
a esta hora que se confunde con la poesía.
La biblia estaba mal: Jesús, mi santísimo hermano, el más hombre de los hombres,
habría de morir entre la noche y la madrugada,
despues de haber tomado 4 carros hacia sus deberes
todos los días.
Por aquellos tiempos, había que cargar la cruz
y la corbata de espinas en la frente.
Se enamoraba uno de todas las Magdalenas
del mundo (el mundo era el Centro de Lima)
y soñabamos
con dañar nuestros cuerpos
y reconstruirlos despues de 3 dias.
Digamos
que bajamos al cielo y al infierno
en artefactos que negaban su muerte y su reforma
de transporte.
De los 4 que tomaba, niguno fue el gentil burro de los ramos verdes
aún así yo lo amaba.
Nunca nos lavabamos las manos
y no servíamos de jueces.
Un día igual a hoy, nos sorprendí ola ncohe
sin un papel ni un lápiz
y conocimos la muerte.
Pero esta vez, papel y lápiz
a la derecha de Dios Padre
escribo por fin,
a lo lejos, lentamente, se mueve una piedra...

Un cuento

-¿Amas a otra mujer?
-Como a tí, a nadie más

(Podría haberlo negado. Lo más seguro sería el clásico "no, te amo solo a tí", pero responder con un  "como a ti, a nadie más" es una frase peligrosa. No significa que no ame a otra, solo significa que mi amor por ti es único, es irrepetible, tanto como la mueca que surge de lo imprevisto o de lo sorpresivo, lo que nunca se ve venir. Digamos, si cae una gota de lluvia sobre tu rostro en una noche de verano, así de la nada, incluso en esta ciudad en la que la lluvia es tan de a mentiras, ¿no sería esa gota única, y no sería el día único, y el tiempo de esa gota sobre tu rostro único e irrepetible, y luego tu sonrisa - porque sé que sonries con la lluvia, que sonries bonito y desde adentro, Amanda- no sería la más linda del mundo en aquel día? Pero la lluvia tiene miles de gotas, porque no hay solo una lluvia. Algunas pequeñas, otras más grandes, está la lluvia de verano triste, la del verano alegre, la de andar distraido y que te pille, la de andar atento y que no te pille, la de la hija de la señora del frente, la del supermercado, la de andar en puntillas para que nadie te atrape llegando a las 4 de la mañana, todas, todas y cada una, irrepetibles y únicas. Mañana seguro me irás a preguntar lo mismo, a esta misma hora, y en este mismo cuarto, Amanda. Es casi una muletilla en la que te apoyas ultimamente. Es tu forma de decir "dame un beso" o tal vez "¿me harías el favor de levantar la mesa hoy despues del desayuno?". Y seguro te responderé de la misma manera. Pero te responderé a medias, como hoy mismo lo he hecho. Tendría que haber empezado aclarando que amo a muchas, pero mi amor por ti es único. Tendrías que haberme sacado de patitas a la calle - te conozco, Amanda- , porque tu no estas para explicaciones de ese tipo, tu quieres casarte con el hombre que te construyó tu madre, tu quieres tomar el te y ser divertida a tu manera, disfrutando de la lluvia, preguntandome cosas que significan "dame un beso" y llamando a tus amigas todas las mañanas para contarles sobre tu prometido que tanto te ama y solo a ti. No sobre el que piensa que el amor es una cosa que nos da solo con la lluvia, que no podría soportar estar casado sin mojarme en la lluvia de verano, pero tambien en la de invierno, en la de primavera, en la de la casa del frente, en todas, todas y cada una de ellas irrepetibles.)

-Mira, Gabriel, está lloviendo.
-¿Te he contado alguna vez, Amanda, lo que pienso de la lluvia?

Río de Heráclito

eventualmente lo duro viene cuando tienes la revolución

en

la

cabeza

¿que quieres? andar caminandando asi como quien tiene pies y piernas y manos

no sabes tu mejor que nadie

que andar asi sin pies mejor dicho con una gigantesca revolución en las piernas

(soy un ser estable o mi mamá tiene razón?) es lo mas fregado ya no puedo caminar

dime tu si tu puedes

puedes?  puedes?  puedes?  puedes?  puedes?  

es como tener  que saltar sin suelo ni cielo

tu cielo bonito es una estrella que gira a la manera de mi corazón

o seguro a la manera de tener algo o nada de dinero porque caminar no cuesta nada

tu cielo bonito es tener alguien con quien dormir y que tu corazón gire y gire

tu cielo bonito es amarrarte aunque sea por una nochesita pobre

¿me vas a decir que es justo vivir del movimiento? asi fue en algún momento luego ya

ya ya ya había que ser más pendejo

conseguiste la quimera

y tomaste el te

adivina que te comió

y eso también

Heráclito lo sabía, conchatumadre.

Fuga cerebral: El moco que desciende por mi nariz

Arcoiris chocolatosos 

Porno starwarsiariano 

Y canciones pegajosas 

Cosas que pasan un segundo, que se pierden en un instante y aparecen imprimidas en la mente en sueños tan lejanos y lujosos. Es tanto el moco verde el que emana en estos momentos de mis fosas nasales que empiezo a ser testigo de una inundación colosal y corporal, una fuga neuronal que desciende por mi nariz y se impregna en papeles pegajosos debajo de la cama. Me gusta toser porque así creo que escupo un pedacito de ti, masticado, devorado, pequeños germenes que avanzan y copan todo este vacío. Soy un disco rallado, una pelota de ping pong desinflada que suba y baja con el viento, con las flatulencias de señoras indignadas, soy tan solo una mancha verde en el papel que gira y se retuerce.

Las cosas nunca salen como uno espera, la espera no mata pero trepa lentamente por la garganta, se hace un nudo, una tortícolis diaria, una pose de yoga mal hecha y yo ya me cansé de pensarte, de conseguir la estrellita y comer el hongo mágico. Malditos juegos infantiles con mensajes subliminales, la espinaca nunca me hizo crecer y últimamente me he convertido en una lácteo-maníaca. Pung pung pow, pow pow pow cow, todas las cosas siguen su rumbo menos tú, como si te hubieras desviado y caído a un abismo (Una vida menos) ¿Quién eres? ¿Quién dices ser? Todo te parece igual, edificio tras edificio, paredes muertas, una insinuación callejera. Las cosas se vierten en un juego sin salida, en un mando, en una pausa, pero afuera todo sigue pasando. Yo ya no sé que escribo, solo sé que mis palabras salen de mi boca como un vómito a-rítmico ¿Del do al si cuantos ojalá? Como un deseo que sube azaroso y me consume, me repliega, me despliega, me abre de manos y de piernas y me dan calambres en los dedos pulgares cuando trato de escribir. Maldita obesidad hecha carne, carne hecha pan, metáforas que nadie entiende y solo confunden más el sentido de las cosas. 

El cerebro explota

Los días se agotan lentamente y corren desnudos por las calles desoladas 

Me proyecto en tu sombra, en tu risa

En la voz que aún no escucho

En la mano que aún no palpo 

La mente se da uno, dos, tres tiros

Balaceras existenciales de un ser que no existe

Reflejos fantasmales sobre la piedra

Y apareces en un lugar inhóspito 

Dos semanas y te difuminas en la noche

Tres y te borrarás de mi recuerdo 

Cuatro y mis dedos no dan para más

Y apareces en la copa, en cada conversación

Grito ahogado, pulso acelerado,
Choque de chachi carts en la esquina de la oreja  

Fetiches vitivinicolos 

Cuando vengas escupiré en tus uvas 

Yo solo sé cantarle a la muerte

Como en ese día gatuno 

Como la noche que aúlla para no saber que ha muerto

Silencio.

Respiro. Paz interna, posición de niño de primera comunión. Foto familiar, sonrían, digan chis, traguen aire. La garganta gruñe, la soledad araña, las palabras saltan de la olla y queman, duelen, se impregnan en la pie. El sonido aterriza, el moco se dispara, la gente se esconde y rehuye, escupo su sangre, juro los cubriré a todos con mi bufanda, nadaremos en la sombra del kleenex. 

Vestidos únicos,
Memes huevonísticos 

Bigotes engomados, 

Copias industriales,

Game off. 

In Which I Expose an Eternal Predicament:

Or, The Problem of Showing Your Work to Other People.

It has much to do with telling stories. It has everything to do with telling stories. And I feel much of today’s youth suffer from the same disability – for it is the worst kind of crippling, to be unable to express the expressible when one is of sound mind, with their brain neatly wired.

Yet one feels they can only do so if everything is worded with exact precision. One halts, if the work is not beautiful, if one feels their highest of friends will dislike it. Worse yet, one thinks of the critics! All this without having made a name for oneself, looking too far into future or fantasy.

One thinks others will call him vacuous, a hack: one who borrows too much, and too obviously, for each artist is a thief in the first place. If they weren’t, we’d have no symbols to play with. But there is such thing as being too crude. It would be impolite to sew others’ rough cuts together and pass it on as a work of art, without polishing or curing or changing the colour. One fears he’ll be discovered, and never be read again, unless the work in question is not only awful but ridiculously so.

Then one’s acquaintances may pass it among each other not to laugh with, but to laugh at. At least in this case minor fame is achieved, though some would say that this is not a good thing.

One must dispose of this sentiment.

It is that which freezes the soldier in his tracks, knee-deep in mud, to be reached by shrapnel, shot by Jerry, have their trench collapse and eat him whole. It is the cause of the unsent letter, of the fact that very few masterpieces are produced by the young talents, this day and age. It cannot be reduced to mere “lack of expertise” -- I say it is reduced to two things: cowardice, that fear of being disposed of; or Indolence, the Twenty-first Century’s capital virtue. In many cases, it is both.

Because who would sit down to work, knowing it is for nothing?

Yet such a view is unfit of an Alexander. (And I do believe that some of us think ourselves as Alexandroi. But now I am being pompous.)

So far I have identified the problem, but never how to purge it fatally. O, Anxiety! Separation anxiety, the woes of withdrawal, fear of public speaking, fear of the dark, fear of live wires. The shape I speak of is one among many others, and in the end it could be said they are all alike. It cripples from the neck down – and often those to reassure a prospective artist (that is, one who does not know if he should be called one at all) are the ones to harm him the most, to urge confidence’s retreat: they are the ones to say that everything is correct, that one’s writing is perfect, that soon they will be published, and so on.

Are they deceiving the artist-to-be? Surely, they are not being malicious, unless they have a personal enmity or are ones to see people as playthings, and should not have been asked in the first place.

Are they sorry for him?

Or is it simply that they know nothing of books at all?

That is a question for the ever-favourable critic. And I do not think they’d answer.

apuntes en verso sobre el engaño

he sacado varias veces la vuelta.

con la hermana,
con la amiga,
con la puerta abierta,
en el cuarto del costado,
con la mano,
con putas,
miles de putas,
con viudas, con solteras,
con gente que me necesitaba,

todas fueron necesarias, pero
ninguna fue del todo buena.

la peor de todas
fue la que me hice
a mí mismo
con mi mujer.

Dionisia perdida en su astro

En el principio
los astros eran todos
de igual valor
y la misma distancia estaba
entre tu pecho y la saliva
yo andaba en tierras feas
pero sentía que todo estaba
muy bien
Dionisia se asentó en la luna,
a mirar los días
los convirtió en noches
con sus ojos
de estrellas colapsadas
y de fórmulas abstractas
de
sueños.
entonces se perdió
y las distancias se alteraron
su carne
se volvió de manzana
sus extremidares quedaron atadas
a la inercia
de las tribulaciones
que no son más
que inercia

la razón quedo desaparecida
olvidada
en los rincones de las cavernas
de esa luna
que en algun momento besó el mar
donde Orestes hacía sus plegarias
plegarias vueltas tragedias
que desintegraban sus pulmones
cada día nuevo
cada palabra nueva
lo hizo caer
y querer subir
con la pasión que sube el aire
con la que flotan las nubes
y no dormir
llevar su daga
su pequeño cuchillo
sin saber si podría llegar
o regresar
victorioso (o vivo)

la falta de toda certeza le daba el valor
a la vez que el miedo
para iniciar la batalla
para terminar
con el secuestro
de la luna triste

Primer Destino

Conocia tu cuerpo antes de conocerte
por eso nunca me he ido. Por eso nunca me fui.

nunca
No te engañes
nunca he tenido una noche sin ti
nunca he podido escapar: los mismos cerros que ahora siento
son tuyos
son tan tuyos como tu silencio

Por las mañanas, si tu vieras los cerros frente a ti, entenderías del amor de cada una de mis sienes, de mis cabellos
que no escriben nada
que no dicen nada
para no perturbar
el silencio de tu cuerpo
entenderías
a cada paso que dieras

subiendo
bajando la ladera

(como un rio
que siempre esta vivo y nunca duda)
que estar perdido
es siempre ser sincero. Esta tierra no me permite mentir.

Por las noches, labro la tierra a veces, escribiendo sobre su vientre, como el que ama a una mujer, amando a todas.
Mujer solo propia de la mujer, urpicha sunquchay.
Alma libre de la mujer, urpicha sunquchay.
Espalda fuerte de la mujer, urpicha sunquchay,
subes como el ave y como el rio.

También así voy a subir. Como sube aqui el invierno por tu cuerpo,
que llega primero a tus mejillas.
También así voy a a bajar. Bajar, como la mano del que se despide,
avergonzada
siempre más sabia
que cuando se levantó, o la del amante
tierno y sigiloso.

Así voy a seguir mis días. "Mañana que me voy", metáfora de siempre
y siempre inutil. No me iré. No te irás.
Mi alma ha poblado tus caderas
como quien descubre su hogar, tantas veces perdido,
como el exiliado (Soy tambien un extranjero).
Tus montes eternos en esta tierra que piso
no se irán de mis manos. Conocia tu cuerpo antes de conocerte
por eso nunca me he ido. Por eso nunca me fui.

Palabras sueltas

Yo te he visto con estos ojos cansados en tantas camas vacías, en tantos aires oxidados que emergen del pasado. 

Yo te visto, y no te conozco, pero solo quiero quedarme con tu risa... con tu lengua, con ese diente amarillo que brilla bajo el sol, con un pedacito de ti en el bolsillo derecho. Que raras son las cosas, los signos que recorren el mundo, el sonido del zapato mojado que pisa la lluvia, las luces de la calles viscosas que emergen   ante mí. Extraño es que tú hayas aparecido, precisamente en este instante en el que necesitaba algo... alguien en que creer. Tristes, rotos, mis pasos me llevan al borde la de la vereda, al confín de los dedos que buscan subir por tu piel y te tocan, te desmenuzan, te destruyen para luego hacerte míos. Raras son también las palabras que no pueden salir de la boca en este silencio que gime por mi garganta mientras me consume la furia de no tenerte, de no tenerme, de ser un punto en las hojas manchadas de tu aliento. Y es que todo se consume en esta vorágine perpetua a la que llamamos vida (O muerte, o principio), el brazo rasgado que cuelga sobre la piel. Te apoyas en mi hombro y tiemblo despacio, y mientras tiritamos en este frío blanco y raudo... siento que te veo por vez primera.