Primera meditación en Plaza San Martín

Primera meditación en Plaza San Martín

Y si lo admiramos tanto es solo
Porque impasible, desdeña destruirnos.
Todo ángel es terrible
Rilke.

Como en los cuentos de Borges, aquel que observa a Dios
se vuelve un orate completo,
así
la musa en cuerpo humano, es comprobado, destruye a los hombres.
Quien dice que ama a la musa parte de un falso supuesto:
 a la verdad no se le ama, pues es condición de esta que nos perturbe. Por eso ya no puedo
mirar a los ojos
a la muchacha bonita de Plaza San Martín.

Y quise huir hacia otros lados
con mi teoría
a matar el amor como se debe
con mi teoría
a resolver pulsiones como se debe
(como decia Vallejo, a simplificar el corazón)
con mi teoría
a morir como se debe
Hacemos, eso sí, teoría, para matar a la verdad (le petit mort)
Es indigno por sobre todo atrapar a la musa con palabras
comparado solamente a las ofensas de los antiguos
como todo lo real es puro movimiento
a los hombres
que tenemos este arcaico reto de rechazar nuestra histeria
no nos hace nada bien
mirar a los ojos
a la muchacha bonita de Plaza San Martín.

Para ser leido mientras suena Rafo Raez

a veces me da por perderme
días y días no hago nada más que estar conmigo
con mi propia lucha diaria
mi conciencia mi teoría
mi estrella extraña

calladito me he dejado libre
a veces
seguro debe ser
que te he visto tanto aparecer y desaparecer
una pequeña gatita en el tejado
que camina
con su esencia su vacio su silencio
a veces me da por perderme
con ese modo sinceramente tuyo
de aparecerte y desaparecerte

Poética

es una mala costumbre del cuerpo

andar con la poesía en los ojos

Una mujer joven a mi lado habla de su dificultad para escribir y su voz se viste de sinceridad. Ahora es la mujer más hermosa del mundo.    

Más allá de eso, nada ha cambiado.

Algunos padres de mis amigos
llevaban a sus hijos  de mañana a los templos

                                     De noche a los burdeles. Comparaban ser adultos con una gran batalla contra la muerte y creían, por lo mismo, en la lucha por el sexo y por Dios.

A diferencia, Yo un día me levanté con un papel vacío en la cabeza.

                                                                                              Poesía es ir de la angustia
                                                                                                               a la palabra.

Crear es una forma
                              de la duda

                                                contra el mundo

La duda, una forma

de la fe.

probablemente

amo que el lenguaje sea ambiguo
decir algo, que signifique otro algo
que signifique algo abierto
sin significado definido
puede ser el tuyo, ser mío

puedo decir: el mar es azul
y el cielo rojo
mientras digo que el invierno es frío
y las distancias, largas

probablemente nunca llegues a enterarte
que el invierno es frío
y las distancias, largas
solo por mis palabras pretenciosas
sino cuando sientas el calor de la cercanía
y te despiertes un poco de la mentira

solo un poco, entonces diré:
que tus ojos son los mas grandes que vi
como agujeros negros
aunque en verdad esté diciendo
que el café está listo
y que hoy es tu vuelo.

Claváronse sus lanzas
llenas de sueños
en mi vientre
y diéronme de beber
amores bien y mal pagados y cervezas
los piadosos
     los queridos
           los sucitos muchachos de oropel y sexo
A todos di de comer de mi pecho
a todos di las mejillas rosas
de amor y de pellizcos
como decía mi madre que hace el hombre justo.

Pero a ti, la mas santa de las santas ("Amarás a tu sexo
como a ti mismo")
la inmaculada de palabritas
no le dejé nada
para poder pecar mejor.

Versos varios, sonidos tontos

Cae el ocaso sobre las piernas peludas
Que buscan confundirse en el pasaje frondoso
Yo vuelvo a tu mirada distinta y me pregunto
Si realmente me miras
O si soy tan solo un objeto inerte
En ese horizonte lejano que inunda tus ojos
¿Será que no puedo mirarte a los ojos sin creer que jugamos a escondernos el uno del otro?
Tu voz es melancolía en los trazos que dibujan estas manos,
Estas manos que sólo anhelan ser una extensión intrínseca,
Un enmarañado de gentes, genes y sálivas varias,
Un vómito alcohólico que se desangra en estas líneas
En esta perfección negada
Porque esta alma ya no es mía ni suya 
La he entregado a las sombras movedizas de tus manifestaciones
El origen de las cosas, la llegada del deseo 
Todo se rompe en la carne 
Que magia la que impera en estos retazos tristes,
En las caras que caminan y pasan de largo,
Y caen al abismo una y otra vez,
En las sonrisas desdibujadas por el miedo,
Por tu miedo y por el mío
Y por el mismo miedo hoy muero
En el deleite de la noche plena

Otra vez me ha sorprendido la noche
a esta hora que se confunde con la poesía.
La biblia estaba mal: Jesús, mi santísimo hermano, el más hombre de los hombres,
habría de morir entre la noche y la madrugada,
despues de haber tomado 4 carros hacia sus deberes
todos los días.
Por aquellos tiempos, había que cargar la cruz
y la corbata de espinas en la frente.
Se enamoraba uno de todas las Magdalenas
del mundo (el mundo era el Centro de Lima)
y soñabamos
con dañar nuestros cuerpos
y reconstruirlos despues de 3 dias.
Digamos
que bajamos al cielo y al infierno
en artefactos que negaban su muerte y su reforma
de transporte.
De los 4 que tomaba, niguno fue el gentil burro de los ramos verdes
aún así yo lo amaba.
Nunca nos lavabamos las manos
y no servíamos de jueces.
Un día igual a hoy, nos sorprendí ola ncohe
sin un papel ni un lápiz
y conocimos la muerte.
Pero esta vez, papel y lápiz
a la derecha de Dios Padre
escribo por fin,
a lo lejos, lentamente, se mueve una piedra...